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Le chat noir

Sur la terrasse, Bilou s’étire. Je la regarde et je me demande ce que je deviendrai après sa mort. Elle est vieille. Une chatte de l’âge d’or.

Elle me regarde du coin de l’œil et fait comme si je n’existais pas, m’ignore, comme à son habitude. Elle frôle son corps contre la patte en fer forgé de la table. Les bouquets de fleurs se sont fanés. L’automne est arrivé, même ici, dans les hauteurs de la ville. L’air est plus pur, signe des temps hivernaux qui se pointeront bientôt. Avant que le matin ne se sature des bruits de la vie quotidienne, quelques oiseaux virevoltent au-dessus du balcon.

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