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Film de vie

Quand je réalisai que le mot FIN s’effaçait doucement de l’écran noir et que les lumières reprirent vie dans la salle maintenant complètement vide, je crus avoir rêvé. Pendant un bref instant, tous mes souvenirs, ceux de ma mémoire, même ceux que je ne croyais même pas me rappeler, des détails, des riens, des images au-delà des polaroids à moitié effacés qui s’empilent dans des boites à chaussures, des flashs de sourires et de larmes, tout cela me clouait sur mon siège.

Il n’y avait pas d’employé pour me dire de quitter. Même l’odeur du maïs soufflé imbibé de beurre artificiel s’étiola. Le froid de l’air climatisé fit place à une enveloppe tiède, presqu’agaçante sur ma peau rendue difforme par la chair de poule. Pas de musique. Même la lumière ne semblait pas sortir des spots qui cernaient la salle de ses hauts plafonds.

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L’homme-trombone

Tout commença avec un trombone. Pas l’instrument de musique : le petit morceau de métal recourbé sur lui-même qui est tant utilisé dans les bureaux. Un petit trombone de rien du tout. Bleu.

Jeff avait enfin terminé et revisé le scénario qu’il désirait remettre en mains propres au président. Il trouva le trombone bleu parmi les dizaines d’autres qui jonchaient le fond du tiroir droit du meuble déjà surchargé d’autres documents.

Une fois les feuillets attachés ensemble, il se leva et marcha rapidement vers le bureau d’Edward Stevenson, le grand manitou de Farewell Fictions, une maison de production spécialisée en film de science-fiction.

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