Archives par mot-clé : désespoir

Plénitude assombrie

Liette s’avance dans la lumière. Elle est rayonnante. Elle aime se voir ainsi, pleine de vie, pleine de cet enfant qu’elle porte fièrement. C’est son premier et peut-être son dernier car elle n’en voudrait qu’un, un seul à chérir, un seul à donner à l’univers, sur cette terre parfois trop violente et pourtant très humaine.

C’est un enfant de l’amour qu’elle aura plus tard. Pour l’heure, elle sort de la pièce où le vent fait gonfler en voile les rideaux semi-transparents. Les rayons du soleil dansent en mille reflets dans le petit salon où elle a installé les quelques achats qu’elle vient de faire. Un jouet, un vêtement, des couches, une plaquette pour l’interrupteur au nom d’Édouard. Elle s’agenouille, rêveuse, oubliant les douleurs et la lourdeur de son ventre.

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Jocelain

Jocelain pleure. Il s’est assis sur le gazon fraîchement coupé, a caché son visage dans ses mains et s’est mis à pleurer sans trop savoir pourquoi.

Ça lui a prit comme ça, comme une vague de bord de mer à marée basse, comme un coup de vent froid dans la canicule, comme une merde de goéland sur l’épaule. Rien qu’à y penser, il pleure encore plus. Surtout pour la merde. Une grosse tache blanche qu’il n’ose jamais enlever de peur de manquer le gros lot de la loterie.

Jocelain n’est pas du type braillard. Ni du genre fifi. C’est un grand gars, costaud, le cheveu en brosse, un tête un peu brûlée mais avec des yeux allumés comme un feu de forêt. Il a, depuis toujours, aimé les femmes, les cigares, la boisson et la vie en général. Mais, là, ça lui pogne. Il braille.

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