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La mort ne sommeille pas

Il s’approche du grand lit vide et soupire longuement. Il pleure.

Que de nuits blanches il a passées ici, recroquevillé en attendant le silence. Il voyait encore l’énorme forme vivante qui y ronflait chaque nuit depuis vingt-sept ans, grouillant à peine.

Donald aimait sa femme à ce moment-là, endormie, inerte, innocente. Il l’aimait ainsi parce qu’il n’avait pas à subir son regard haineux ou tout simplement désintéressé, à devoir être sur ses gardes, à se nourrir de ses rares excès de bonheur qu’elle lui offrait si peu souvent.

Mais le plus terrible survenait la nuit.

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