Madame Rupert, une grosse femme dans la soixantaine, promène son chien, Maximilou, sur la Main. Il fait beau. Le soleil est chaud en cette fin d’été. L’automne va revenir avec ses bourrasques d’air frais et ses tourbillons de feuilles mortes. Madame Rupert n’aime pas l’hiver, ne l’a jamais aimé et ne l’aimera jamais. Elle aime Maximilou, son vieux chien, son vieil ami, et rien d’autre. Elle n’aime pas la télévision, non plus que la radio et ses musiques folles sur lesquelles les jeunes filles à moitié nues se trémoussent le nombril à l’air. Elle n’aime pas les amoureux qui se pourlèchent les babines en public, qui se photographient devant un monument ou un plante exotique. Elle hait les politiciens qui se laissent flotter au gré des sondages pour s’assurer un siège en permanence. Elle déteste les éboueurs, les pêcheurs, les industriels, les hommes d’affaires, les docteurs, les architectes, bref, elle n’aime pas grand chose.
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Coucou, les cocus
On était tous là, aux funérailles de Sabine Villegaças, sous une température torride. On annonçait des orages. L’air était si lourd que certains des hommes présents ouvrirent leur parapluie, comme s’ils voulaient cacher leur peine de l’humidité prenante. Dans mon costard bleu nuit un peu trop grand pour moi, je sentais ma peau dégouliner de sueur. J’avais mal au cœur non seulement à cause de l’odeur des fleurs qui n’en finissait plus de crever mais également parce que je suis allergique aux funérailles. Mais celles là, je ne pouvais les manquer.
Force de loi
«Faites entrer le prochain accusé…» dit le juge Marcel sans lever les yeux de la pile de dossiers devant lui.
On fit avancer Jérôme Lacasse-Wagner, un grand homme mince, le visage triste, les bras ballants.
«Monsieur Lacasse-Wagner, demanda le procureur de la Couronne, est-il vrai que le six janvier dernier les forces de l’ordre vont surpris en train de ne rien faire?»
Jérôme renifla : «C’est possible…»
Le juge soupira : «Monsieur Lacasse, répondez par oui ou par non s’il vous plaît!»
On murmura dans la salle d’audience.