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Le long calvaire d’un chrétien catatonique

La porte s’ouvre. L’homme se traîne. Il est las, là, et las il est depuis des siècles et des siècles. Lui qui était si amène, si fringant avec ses blagues à triple sens.

Il savate le plancher avec ses traînards racornis. Il respire profond pour se secouer l’asthme, mettre du hash deuzio dans son sang vinaigré. Il pète. Ça ne lui fait pas plus de bien qu’hier parce qu’il a l’impression d’être assis sur un pieu romain au bout duquel on a soudé de manière résistante un astérisque en guise d’obélisque rondelard. C’est plus poli que de dire aux quatre poings cardinaux qu’on a des hémorroïdes raides comme des cors du christ entre les fesses. Mais Gipitou se soigne, il s’ointe, il se bénit oui-oui avec l’ex-crème d’onction.

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