Le froid, les flocons, le vent, le blanc, la solitude.
Sur un banc de parc, solitaire, un être figé regarde le vide comme si pouvait en surgir tout à coup un vent de chaleur, une bourrasque de l’enfer qui ranimerait tout. Il n’y a plus d’air, je crois. Plus de tourterelles non plus.
Le monde est impatient. On est cent soixante mille personnes à faire la queue dans un des quarante mille magasins de jouets, de cossins, d’articles de cuisine, de sport, de vêtements, de livres, de disques ou de films sur DVD. On est tout ce beau monde anxieux prêt à défoncer son budget pour plaire à fiston, fistonne, ma tante, mon oncle et chéri-bibi-mon-ti-coeur d’amour-à-moi-tout-seul dans l’espoir d’obtenir d’eux la scie sauteuse, le dernier U2, la paire de gants en retroreflexfibromachin, le vin nouveau ou la bague-geu-geu qui changera tout, merci-ô-merci-ô-mon-amour!