J’entre dans le bureau de monsieur Smithers avec l’air d’un type qui va être fusillé. Il le voit et ça doit lui travailler le coco. Son air de boeuf et son haleine de gin fermenté à la bile ne me manqueront pas. Je vais inventer une histoire à Cécilia, elle qui était toute fière que je me trouve un boulot honnête, bien payé, et tout. Hier encore, elle me disait qu’elle voulait des enfants, qu’on allait se marier. Je n’ai rien dit. Je suis resté de glace bien que ses désirs sont plus souvent des ordres à mes yeux de vieil adolescent.
Smithers me fait signe de m’asseoir. J’ai le vertige. Le bureau du boss fait face à la ville. Il voit tout à partir de cette vue. Ce matin, il fait trop beau. Je n’aime pas ça. C’est presqu’une scène de film de science-fiction.
Smithers, qui n’a pas l’habitude de jouer les sensibles, tripote un crayon HB. Il regarde mon dossier et se passe la langue sur son dentier. Il évite mon regard.